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    “咱们都是愚公。”

    “都在搬山。”

    “搬的山不一样。”

    “但心——是一样的。”

    “都是为了——”

    他看了看远处那条弯弯曲曲的山路。

    “为了后人走路能方便一点。”

    ……

    某大山。

    那位中年人听完了整段盘点。

    他没有抽烟。

    没有说话。

    只是站在那里。

    负手而立。

    望着远方的群山。

    太行山。

    吕梁山。

    大别山。

    这些山——

    此刻正压在华夏人头上。

    但不会永远压着。

    因为华夏人是愚公。

    愚公会搬山。

    一代搬不完——下一代继续。

    下一代搬不完——再下一代继续。

    直到——

    山平了。

    路通了。

    桥架了。

    隧道穿了。

    华夏人走到了全世界都仰望的高度。

    中年人的嘴角微微动了一下。

    他轻声说了一句话——

    “我们这一代——”

    “搬得动多少——就搬多少。”

    “搬不完的——”

    “留给后人。”

    “后人会搬完的。”

    他的目光望向了天幕暗去的方向。

    那里——

    什么都看不见了。

    但他知道——

    七十年后——

    那里有一座五十五公里的桥。

    有一条穿过天山的路。

    有一个让全世界叫“克苏鲁”的国家。

    有一群嫌步枪弱的士兵。

    有一条条通到每个村庄的水泥路。

    有一间间大山深处的教室。

    有一个写出“清澈的爱只为华夏”的十八岁年轻人。

    这些——

    都是他们这一代人搬的山。

    长出来的路。

    够了。

    ……

    　　


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