第(3/3)页 魏登费勒站在门前，用力拍了拍手套。 他对着前场大吼： “加油！加油！加油！别低头！别沮丧！集中注意力！” “我们要赢！” “吼！” 所有的多特蒙德的球员咬着牙。 脸上浮现了狰狞之色。 去他妈的霸主！ 去他妈的拜仁慕尼黑！ 我们要赢！ 赢！ .................................................. 看台上。 那个双手抱头的大汉慢慢放下手。 他看着场上，看着那个39号，看着那群重新站直的黄黑色身影。 隔着八十米的距离，他听不到顾狂歌在说什么——但他看到了。 看到了他抓住格策的衣领，看到了他推搡沙欣，看到了他站在那里，像一根钉子，钉在所有人的心里。 “顾……” 他的声音沙哑。 “顾——！！！” 那一声吼，像火星落进了干草。 “顾！！！” “顾！！！” “顾！！！” 起初是几个人，然后是几十人，然后是几百人，然后—— 八万人的吼声，响彻威斯特法伦！ “GU！GU！GU！GU！” 疯狂的呐喊，震撼球场！ 那个红了眼眶的小男孩，重新握紧了围巾。 他的父亲把他扛在肩上，对着场上挥舞拳头。 北看台上，那条横幅重新展开： “UnSer Jäger” ——我们的猎手。 黄黑色的旗帜重新挥舞。 焰火重新燃烧。 威斯特法伦............. 复活了！！！ .................................................. 克洛普站在教练区边缘。 他全程目睹了这一切。 从顾狂歌走向格策，到他抓住他的衣领，到他推开沙欣，到他站在那里对着所有人咆哮。 他听到了顾狂歌的每一个字。 虽然隔着几十米的距离，听不清具体的内容——但他看懂了。 他看懂了那个18岁的中国少年，在用什么样的方式唤醒一支球队。 克拉维茨站在旁边，喃喃自语： “他……他在做什么？” 克洛普没有回答。 他只是看着那个39号。 看着他站在中圈，背对着自己，面对着那八万人。 看着他抬起手，对着看台挥了挥。 看着那八万人的声浪，因为他一个动作，变得更加疯狂。 克洛普的嘴角，慢慢扬起一丝笑意。 他转过头，看向克拉维茨。 “BUvaC。” 他的声音很轻，但很笃定。 “我们拥有一位球场上的领袖。” 克拉维茨愣了一下。 然后他看向那个39号，看向那八万人，看向那个重新燃烧起来的威斯特法伦。 他点了点头。 “是的。” “他是没有戴上袖标的队长！” .................................................. 转播镜头牢牢锁定顾狂歌。 他站在中圈。 莱万多夫斯基站在他左边，格策站在他右边，沙欣站在他身后。 胡梅尔斯在后场，对着防线大吼。 魏登费勒在门前，用力拍着手套。 拜仁的球员们站在自己的半场，看着这一切。 拉姆的眉头皱了起来。 对面那支刚刚还在低头绝望的球队，现在重新站直了。 穆勒站在中圈，歪着头，看着那个39号。 他的笑容收敛了。 他看着顾狂歌的眼睛，看到了一些让他不安的东西。 慕尼黑电视台解说员克莱默还在激动地复盘着穆勒的进球，还在嘲讽着多特蒙德的球迷—— 但他突然顿住了。 因为转播画面里，那个39号正站在中圈，双手叉腰，目光越过半场，落在拜仁的球门上。 那个眼神。 那种平静。 那种燃烧着的平静。 克莱默张了张嘴，声音突然小了下去。 马克的声音在解说席上响起： “观众朋友们，多特蒙德重新开球。” “比分还是2比1，拜仁慕尼黑领先。” “但比赛……” 他顿了顿。 “比赛，才刚刚开始。” .................................................. 主裁判看了看表。 哨声响起。 顾狂歌把球轻轻一碰。 莱万多夫斯基将球回敲。 比赛继续。 比分2比1。 时间还有五十九分钟。 .................................................. 网络直播间里，弹幕还在刷： 【顾狂歌在说什么？】 【他把格策拽起来了！】 【沙欣好像哭了？不，是吼出来了！】 【看台活了！！】 【威斯特法伦活了！！！】 【多特蒙德加油！！】 【顾狂歌加油！！】 【足协煞笔！！】 【不知道为什么，我眼眶湿了】 【这才是领袖】 【18岁的领袖】 .................................................. 威斯特法伦的歌声，穿透二月的寒风，穿透夜空，穿透每一台电视机。 “GU！GU！GU！GU！” 这疯狂的声音在告诉拜仁慕尼黑—— 战争还没有结束。 第(3/3)页